The Prince of Wonderland

"Sabemos que dentro de nosotros somos muchos"

"La novela es la autorización de la esquizofrenia"

Rosa Montero, La loca de la casa

Fui, soy, seré

Recorriendo solitario caminos marcados por el amigo destino. Del norte al sur, por el amarillo o el verde, siempre siguiendo los trazos de tiza sobre el óleo pavimentado con olor a lluvia.

Acosando las perlas del collar, donde danzan el cielo y el cuello blanquezino de una musa.

Soy y soy, solo así, como definirme, imposible, letras sin sentido, sentido sin sonidos, y en cambio me defino al vacío, oscuro y perdido, tal vez estrellas, tal vez lunas, pero nada, infinito, aparentemente, quizá finito. Proverbio chino, cuento de hadas, una ola de claros, un golpe de bajos relieves, tonos en la paleta, manchas en el lienzo, notas al aire componiendo cuerpos y sonetos. Conclusión de pecados, rencores, perdones, una penitencia no cumplida, así, tal vez, no lo sé, posibilidad, una alternativa más, solo una coincidencia, materia indispuesta, error universal, milagro terrenal. Retrato de algo, recuerdo olvidado, energía accidentada, errante, sedentario, verbo, sujeto, fracción millonésima, entero único. Así, sólo así, porque así es y será. Al final uno más, de principio la eternidad, atrapado, enterrado, un capricho puede ser, de quién, no sé. Pero soy y soy, en el cuento la portada, en mi mundo un ente adicional. Puedo ser más, puedo ser menos, cuanto quiero, cuando menos, solitario, acompañado, en el llanto de sangre, en las risas de caramelo. Así, soy y soy, lo que seré está de más.

CAZADOR DE LETRAS

Vaga por ahí aventurero en busca de letras que el viento se ha llevado, esas que ningún oído ha capturado o, quizá, aquellas que han dejado ir por el otro oído. Anda cazando con una cazuela, a veces con una red. Las atrapa y las colecciona en cajitas de madera. Las junta, las pega, las reúne, las empareja, las deshace, las rehace, las dibuja, las colorea, las etiqueta, las mezcla hasta encontrar la receta perfecta que produzca sonido galante y armonioso, aquel placentero para los demás.

Las busca aquí y allá, flotando en la inercia que las lleva al cementerio de las letras, es ahí donde mueren a la eternidad, destinadas a ser olvidadas.

Ya que ha dado con la combinación exacta, entonces las pega al papel, de ahí no se irán y nunca morirán. Serán recordadas, inmortalizadas.

Sin casa y sin reino, andador que siempre encuentra casa debajo de cualquier árbol, la comida se lo dan los mismos. No obedece rey, no conoce territorios, todo es uno, y este uno lo es todo.

LAS EFÍMERAS

Están damas vestidas de novia de engañosa imagen, en verdad desgarradas y demacradas, de corazón petrificado y podrido, de rostro pálido y triste mirada. Gemelas andando siempre juntas, por donde quiera se les ve vagando con mirada perdida mientras cantan hermosamente hipnotizando a los oyentes.

Dice la leyenda que estas hermanas salen por las noches a buscar espíritus vagabundos de los cuales alimentarse, sus cantos los atraen como moscas a la miel. Succionan los seres etéreos por la boca y, después, beso entre ellas compartiendo sabores de las víctimas.

LOS REYES

Cuatro reyes que gobiernan Wonderland, al norte, al sur, al este y al oeste, cual cliché, cual historia típica y predecible. Los corazones, los tréboles, las espadas y los diamantes. Al rojo y al negro. Papelitos que ha corroído el tiempo. Viejos gobernadores de tierras esparcidos al viento.

Su séquito enumerado, las esposas, bufones y los demás. Todos al castillo, disponibilidad absoluta a placer de los soberanos.

Poco trabajo, mucho juego, que si el té, el criquet, el paseo, la merienda, luego la cena, las compras, las fiestas. ¿Suena familiar?

Noticia de último momento: El rey de tréboles ha fallecido en su cama anoche. Un ataque al corazón se declaró, pero parece sospechoso el par de labios pintados sobre su frente.

3 kings remaining.

lunes, 13 de octubre de 2008

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