"...Quien cuenta un cuento no consigue pasar sin añadirle un punto, y a veces una coma."

José Saramago - El viaje del elefante

Y se asoma la rubia por la ventana, pero no ve más allá del azul horizonte, las nubes opacan la vista y ocultan verdades.

Mientras tanto la esperan en la cocina, con copas de vino y un par de servilletas, y ahí tampoco observa lo que hay detrás del rostro bello.

Le han dicho lo que debe ser, a pesar de no ser lo que debiera ser, pero cree ingenua en la olla de oro al final del arcoíris.

Crece la niña inmadura aferrada al cuento de hadas, ese que le contaban a punto de dormir, ensoñando el futuro rosado color de dólar plástico.

El reloj pisando talones, y marcha nupcial se anuncia ya pronta, pero frente al altar uno miente sus promesas e incumple al corazón.

Las manchas moradas las cubre el maquillaje, pero las heridas de la piel se inmortalizan en las venas. Sigue su trabajo diario, trono al patio y sartén por cetro. La corona robada fuera de casa.

Al grito de auxilio ya no corre nadie, es silencioso, solamente ruidoso en la suela de sus zapatos, testigos de una historia que llega a su fin.

Abdica su reino la dueña por derecho, y usurpa el lugar la extranjera de ojos verdes, ella que demanda y no se calla.

Se asoma la rubia por la ventana, y al ritmo de la lluvia de verano desahoga sus fracasos, aprovecha hoy y lava los cristales.

“Remembranzas”

Poco tiempo mata veces que no llegan a ser ocasiones,

Entre los verbos que flotan libres al aire hacia el océano,

Expresión inocua, interrogantes y además exclamaciones,

No acaba la conversación cuando llega el silencio,

Pero bien será que llegue algún día, cuando menos bajo tierra.

Culminantes y fulminantes, el otro día que termina hoy,

Bueno es el colmo de cinco letras, insignificantes si no hay respuesta,

Acompañadas de los labios y miradas infinitas,

Dibuja líneas telarañas bajo mi cama, de donde no escape ningún suspiro,

Atrápalos al viento, río de puntos verdes, un instante después,

Mañana pisará el reencuentro sin rencores antaño provocados,

Dedos al hueso, lágrimas a la llaga, mirar lejos sin voltear atrás,

Reflejo en la ventana que muestra reliquias tapizadas de rosa,

Empujones de frente con tragos de valentía escondidos,

Para construir juntos lo que se hará por separado,

Y con sonrisas por otros al éxito de una partida.

Tened paciencia, tened paciencia,

no hay palabras más duras de oír,

mejor los insultos.

- José Saramago -

Ensayo sobre la ceguera

"Switching roads"

Me he pintado el rostro con lágrimas ajenas,

Camuflaje casi perfecto,

Los reclamos y peor aún el silencio,

Ya no hay palabras dedicadas a mi memoria,

Que pesar de días y pensamientos anhelando lo que he renunciado,

Por miedo quizá, o será por querer robar estrellas,

Egoísta hedonista, cicatrices en las nubes,

Melancolía endulza mi café de cada mañana,

Pensar el camino amarillo, el conejo está perdido,

La hora del té llegó a su fin,

Sin sombrero loco, sólo un príncipe esquizofrénico,

Lastimando gente, rompiendo lazos, destruyendo las veredas,

Hubo horizonte trazado, se desdibuja hoy en la ambición.

Perfume hipnotizante aroma de pasión perdida,

Toma de decisiones sin vuelta atrás,

Hoy la izquierda ha sido el camino distinto.

“Salida de emergencia”

Cuando siento que me come el dolor,

Recurro a la imaginación,

Me refugio en el fondo de la memoria,

Atrás en aquellos días de niño,

Entre juguetes e inocencia,

Donde no faltaba nada y él aún estaba.

 

El saludo cada mañana, la ida al colegio,

La infancia mientras tanto pendía de un hilo,

Caía el último grano del reloj.

Y seguía yo corriendo entre campos de ilusiones,

Querer ser grande y convertirme en un señor.

 

Hoy le huyo a la madurez, aunque ya me ha golpeado fuerte.

No quiero crecer, detén el tiempo, amaré a quien lo haga.

Extraño los dibujos al aire pintados por mis dedos,

Las sonrisas que no se forzaban.

 

Llegaron los peores días, ausencia y miedo,

Un robo, un maldito robo irreparable,

Adolescencia interrumpida, se acabó la infancia.

 

Muerte en pie, corazón partido,

La fotografía familiar llorando,

Hoy el negro se diluye al gris,

Manchas de rojo y rosa,

Y aunque las cosas han mejorado,

Todavía extraño brincar sobre la cama.

 

Recuerdo un mundo de criaturas mágicas,

Único escape a los gritos de una casa sumida en luto,

Moños en negro, alma colgada al cuello,

Y el rollo de papel de baño no basta para secar las mejillas.

 

Ha sido un camino duro y complicado,

Y sobrevivo,

A pesar de las caídas, lluvia y sequía,

Hay manos que me levantan,

Los hombros para desahogarme,

Casas adoptivas como propias.

Los años pesan en la espalda,

Dorso acalambrado,

Volvamos a los 7 años,

Con ojos puros que no lloran,

Número completo de miembros en la mesa.

 

Que no mueran las memorias, pero son sólo eso,

Hoy toca levantarme,

Vida sin segundero,

Que provoquen sonrisas los recuerdos,

Y se quede la melancolía en la caja de zapatos.

 

Fantasía que alimenta mi locura,

Escudo de papel,

Sin daños ni prejuicios, al menos no a terceros,

Ahí mi guarida, altar al alma mía.

 

Desgarrando el papel,

Tinta del hígado,

Negra de luto, roja de sangre,

Que cubran mis ojos con óleo,

Vengan a mí amigos de antaño.

 

Sigue ahí el viejo mundo creado por un niño,

A los diez y a los catorce, quince y dieciséis, veintitantos y sigue andando,

Páginas acumuladas, libros de un autor que huye,

Sigue llorando algunas veces, cuando no encuentra el camino a su realidad,

Conejo blanco, reloj de piedra, llévame pronto, no me dejes aquí.

Alma de cartón empapada, un tanto desgastado, permeando deseos ocultos trabados en la boca del estómago. Pide ahora, aquí está la fuente de los deseos.

“Alcatraces”

 

La sutileza del suave al contacto, bella pureza al blanco,

El nuevo lienzo natural sedoso esperando pinceladas de un príncipe,

El colorido a la espera de crear un nuevo mundo maravilloso,

La flor que sueña ser novia, el velo y el vestido, falta el novio y el anillo,

 

Dulcinea de los cuentos, ángel sobre verde, caricia al natural,

Musa de mil artistas en tantos retratada evocando placeres,

Usurpadora de los tiempos, longeva sobreviviente a la historia,

Tu presencia hasta hoy y por los días venideros.

 

Jugando con el viento y reproduciendo tu belleza,

La conquista interminable de nuevos paisajes pensados inalcanzables,

Como te adoran e idolatran, ya inmortalizada en tantas pinturas,

Has tocado también las letras, que cortas se quedan para decirte bella.

 

Y aunque has compartido la escena con otras, serás siempre la protagonista,

Diva de divas, perfecta silueta coqueta digna de halagos,

La que juega entre minutos a ser simplemente ella,

Inspirando a los mirones, hechizo que enamora de ti.

En verdad aún está por nacer el primer ser humano desprovisto de esa segunda piel a la que llamamos egoísmo, mucho más dura que la otra, que por nada sangra. 

José Saramago - Ensayo sobre la ceguera

“A mitad del camino”

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Textos manchados al olvido, día de los muertos en febrero,

Por la última copa que se derrame sobre mi ombligo,

Presente en cada palabra que se calla bajo el techo,

Hoy por hoy será la vida quien me guíe, mi destino,

Rumbo incierto de acabados inmaculados,

Virgen de los santos, mártir accidentado,

El sonido gutural matando el silencio de un momento,

Cuando cae la noche sobre mis pies y duerme la luna a mi lado,

Colapso de emociones encontradas al final del laberinto,

Persianas de pestañas a la espera de un final,

A las nueve de la noche duerme la inspiración entre manecillas,

Y el fuego cocina los sueños prontos a comerse.

 

Un círculo abre los extremos y pinta eternos,

Inmortalidad concebida en el vaso de agua a la altura de diciembre,

Medio vacío todavía, se aproxima la época de lluvia,

A regar y cultivar estrellas en el blanco achocolatado.