Psicodelia de cuatro puntos acordes,
Sobre el pentagrama la llave de sol,
La notas que no se han escuchado aún,
Quedadas inmortales en su imaginación,
El himno soneto de versos mal acabados,
Sin puntos ni comas que comen la distancia,
Donde se desata la locura mal alimentada,
Anorexia de ideologías que devoran su alma,
Le canta a la noche en ausencia de amada,
No le quedan ya ganas de ser interpretado,
Que mueran sonidos ahogados entre pulmones,
Sin aire ni ritmo, no hay quien los rescate.
El tiempo sacará de la tumba los recuerdos,
Y se compondrá sinfonía de su historia.
Acompañarán los violines y violas,
Entonces el mundo entero oirá mi réquiem.
Muy tarde será entonces, después de la lápida,
Epitafio de un príncipe que se ahogó con sus palabras,
No había destinatario, nadie cazó sus letras,
Pero al menos oirán su última composición.
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