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No longer the dot in the line,

But the line itself,

The mark of a brush,

And color of today.

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LOST IN HISTORY

Colour of true nature

And nations of seven sons

Across seas of crimson

And lands without their kings.

Threnody from violins

And choirs of black lambs,

The forlorn vale where history prevails,

No points in the road,

Written stories in notes,

Yellow but still black,

And red over their backs,

Graves of heroes,

The forgotten names never claimed.

A stain over the book,

no cover but the inside,

No title assigned,

And sad pages reclaim,

What it was once theirs.

Now no one remain,

Only ashes under the chairs,

And the only witness still

Sitting on the empty throne

With thorns for crown

And sorrow for ally.

Se vale soñar

Revivir para sentirse vivo, aunque muerto algunos pedazos. Y el blanco de mármol color epiléptico, que aunque su superficie sea cóncava, también lo es plana.

Vamos ahí y allá, buscando que la inspiración llegué a la mesa, pero si no llega, entonces uno se pone de pie y la busca entre los asistentes. La audiencia es grande, por ahí debe andar, sin renunciar a la búsqueda aunque se valen descansos periódicos, pues no se puede siempre vivir conectado a la droga metafísica de euforia y constante locura, a veces se vale querer poner los pies en la tierra y renunciar a las fantasías, pero como alguien alguna vez dijo: La fantasía no es más que una extensión de la realidad. Entonces pues, vivamos esta realidad con cuantas extensiones sean necesarias. Algunas enchufadas al corazón, otras a las uñas, pero con corriente de 220 V para que se sienta vibrar el alma.

Hoy desperté consciente que los sueños caducan, pero también tienen fecha asignada para su entrevista en el consulado. Cada hora marcada, este tiempo de Dios que es perfecto, sé exacto quién me lo enseñó, y en carne viva he comprobado su veracidad. Cada espacio en su tiempo, y cada tiempo en su espacio, sin anticipar, sin expirar, hay días y horas no agendadas con tinta, pero seguro aquellas citas llegarán cuando así deba ser.

Porque hay un lugar donde los sueños tienen nombre, pero es larga la ruta y voy caminando. Paciencia a mis pies les pido, y temple al corazón desaforado, llegaremos, lo prometo llegaremos, aunque fecha no presumo, espero sea en primavera.

Además, ¿De qué me quejo? Si he logrado mucho en mis escasos años, varios sueños cumplidos, no tan exactos como eran de noche, pero alcanzados después de todo. Y cada día la lista es más extensa, y más quisquilloso uno se vuele, porque ya no bastan los regalos de navidad, ni los besos a oscuras, es necesario soñar a color, y procurarlos día a día.

Hagamos escalas en el trayecto. Vale la pena sentarse a contemplar el ocaso y dormir bajo los pinos, tomarse un baño en el río, y detenerse a probar el pan. Es justo tomarse el tiempo y no agotarse en la desesperación.

Triste puta vieja

El pedazo blanco seguía intacto, mientras dialogaba la noche con mis sábanas, pero faltabas tú y no te atrevías a entrar. Tras la puerta sin tocar, con el puño desenvainado y litros de alcohol en la sangre, pero ni eso fue suficiente.

No había señales confusas, era demasiado claro todo, al menos eso me parecía. Con el paso de los años aprendiste a no tocar la puerta, pero si muy bien otras cosas. Y hoy que te veo en mis fotos, recuerdo sonriente tus torpes movimientos de la primera vez. Tu sostén no cedía, tus codos me golpeaban el rostro, las almohadas entorpecían, y tus nervios me encantaban.

Supongo, después de 3 hijos, ya tendrás vasta experiencia. ¿En qué momento pasaste de santa a puta? Tus senos fueron el camino más recorrido; tu vagina, el recoveco mejor conocido por mis amigos, y yo de idiota, seguía soñando con tus besos, mientras los demás robaban tus piernas.

Las ilusiones caducan, y el enamorado se cansa de sufrir. Pero mirémonos al espejo un segundo, tú la experta madre de 3, de padres diferentes, más 5 abortos acumulados, y muchas lágrimas gastadas. Tu futuro prominente jamás llegó, lo cambiaste por un pene y ahí todo quedó.

Ahora eres tú la que voltea a verme con admiración, cuando siempre lo hacías con engaño. Pero hoy no te necesito, ya tampoco te deseo, para cosas usadas mejor un auto, que tu sexo ya está muy depreciado.

Mi traje me ha costado años, pero mi futuro apenas empieza, en cambio el tuyo se acabó antes de abrir la caja de regalos. Pero si te sirve de consuelo, siempre tendrás los recuerdos mientras envejezcas sola en la mecedora.